Sentimientos mal gestionados

Soy aficionado a cierto programa, en el que un ex-drogadicto y ex-jugador de balonmano enseña a chavales jóvenes que la vida a veces, no te trata bien -qué le vamos a hacer, las cosas son así- y que, lo único que puedes hacer es amortiguar la hostia como buenamente puedas, asimilarla, hacerla parte de ti, y usar eso para construirte. Bueno pues hay gente, a la que no le han enseñado a crear y/o tener ese colchón que te amortigüe. A veces simplemente se trata de actitudes. ¿ Os cuento un secreto?  Sólo si prometéis no guardarlo y contárselo a toooodo el mundo Bien. Si las actitudes cambian las formas, al revés también es posible. me explico:

Antes -Por aquella época en que contaba 17 inviernos- yo era una de esas personas, que por ciertas razones -la mayoría ya las conocéis- vivía apático, triste, introvertido. Llevaba esa bandera a todas partes, todo el mundo estaba en contra -bueno, no en contra, sólo me parecían una panda de intragables gilipollas cuyo modo de diversión era tocarle las gónadas a todo aquel que asomase la cabeza -con un mm que lo hicieras ya bastaba- por encima de su norma, de su vida controlada y autoimpuesta. Pues bien, gracias a que todo ''It gets better'' la actitud cambió, y tuvo su reflejo en la forma, Gracias a que cierto artillero cincuentón retirado de las Fuerzas Armadas vió, que era bueno y que me faltaba ese colchón, así que sólo tuvo que enseñarme a crearlo haciéndome prácticamente invencible. 

Ciertamente, hay veces en las que te topas con ese tipo de personas, que piensas -parafraseando a Love of Lesbian- ¡qué suerte que aún haya gente que lo hace fácil! Ayer tuvo una velada de esas que uno puede denominar mágica, tres fenómenos de nuestra ciudad consiguieron cuadrar sus agendas para brindar a esta ciudad y todos los que quisimos acercarnos un momento de esos mágicos,  de los que sólo se repiten una vez y que sólo puede sentirse.  En un entorno no menos espectacular como es la plaza Federico Wattenberg que está justo enfrente de la fachada del Museo Nacional de Escultura, -¡la de veces que habré paseado por allí sin más, así como disfrutando de la belleza de toda esta ciudad-  desde dentro del café miraba de vez en cuando hacia afuera, para ver la fachada, hacerla participe desde fuera, de lo que había dentro.

Si hay algo que todo establecimiento publico dedicado a la conversación, o en dónde pueda darse tenga que tener es un chester. Gracias al formato creado por uno de los más reputados publicistas a nivel nacional,  se crea un tipo de entrevistas que superan esa terminología, ya nos son entrevistas, son conversaciones y eso es precisamente lo que pudimos disfrutar ayer.  Una conversación entre las artes, tres de las artes liberales -o llamadas liberales- que se entremezclaron en un juego tan sublime y fugaz, a la vez tan brillante y espléndido... La Música, La Literatura y La Pintura representados tan magistralmente por Cloe Bosco, Alejandro Cano y Michal J. Gabriel Rodak fueron capaces de crear algo verdaderamente intenso.Únicamente comprendido por aquellos a los que el sistema llaman ''Muertos de Hambre'' y realizan su trabajo, generalmente sabiéndose fuera de él. Hablo de Poetas, de esos que te tocan el alma y la raíz de eso que llaman persona, personalidad, lo que mueve tu conciencia, tu sensibilidad, de esos que te desnudan con palabras, de esos que antes de follarte el culo, te follan el cerebro, Artistas y amantes del arte, que ven, a través de un dibujo, un lienzo, ven expresión, ven sentimientos, ven historias, ven almas, de esos amantes buenos, de los que llegan sin decir nada, como quien no quiere la cosa, y se van de igual modo, sin hacer daño, sin molestar, pero habiendo dejado una profunda huella en ti. Todo ello acompañado y mecido por los acordes que los dedos de Michal tocaba mientras se llevaba a cabo el recital. 

Ayer estos tres grandes del panorama cultural de la ciudad supieron aunar, igualar y satisfacer a partes iguales, Exposición que nace de eso, de esos sentimientos que no sabemos muy bien cómo identificar, no sabemos cómo controlar, como mimetizarlos con nosotros mismos y que han de tener salida en un ''ahora que vamos despacio, me voy a contar mentiras, tralará'' eso es el reflejo de esta obra, de este camino que como si de una válvula de escape, de seguridad se tratase, se plasma en el lienzo, en las palabras, en la música... en la convergencia de dos generaciones que aparentemente tienen poco en común pero que en esencia, es lo mismo. Si, hablo de la problemática de sabernos maricones y estar orgullosos de ello, de la representación homoerótica de las pasiones, de los vicios -bueno, todos tenemos alguno-  de las filias, de la necesidad de salir de un armario atestado de reprimidos, tan cerrado y tan poco ventilado que el aire ahí dentro está tremendamente enrarecido, tanto, que envenena -y seamos sinceros, no hay nada peor para esta sociedad que un reprimido, bueno si, si la hay, un autoreprimido- y de saber que tu hijo ''a parte de maricón, es bueno'' -O Tempora, pasaros, está en los librillos adjuntos en la exposición de Cococafe-  Ojo!!!! y todo esto, mirando de vez en cuando hacia la fachada del Museo, -bueno, he de confesar que además, miraba porque había un chico especialmente guapo que también estaba en el mismo campo de visión- Fue una interesante efervescencia intelecto-cultural o simplemente es que yo lo siento demasiado fuerte y soy incapaz de objetivar esos ojos azules tan bonitos, esas palabras tan bien hiladas y puestas, que crean visualmente ciertas estructuras muy interesantes y bueno... qué decir de Cloe... sin duda fue una velada magnifica en esta ciudad de sentimientos mal gestionados. 

                                                                                                                                           

Blog de Alejandro Cano con alguna de sus obras https://chancano.wordpress.com/

Página y perfil de Michal y Algunas de sus obras. a mí, me enamoró con esa que titula ''EN EL PUENTE''  https://www.facebook.com/pages/Gabriel-Creart/338461852942492?sk=photos_stream

El perfíl en Fb de cococafe https://www.facebook.com/cococafe.musica?fref=ts

Vídeo de Cloe Bosco, vedlo por favor VEDLO!!!! https://www.youtube.com/watch?v=wf-tB724Cjw

Y para comprender un poco mejor esto el vídeo de Elio González sobre Muertos de Hambre y ''saberse fuera del sistema''  https://www.youtube.com/watch?v=6X08zzXWzag

 Movimiento ''It Gets Better'' con Obama como Protagonista, hay cientos de videos y personas, famosas o no, que se han unido a este proyecto. https://www.youtube.com/watch?v=Ut9RwrPTHFE 

Por qué llevo corbata.

Cuando me preguntan:

-¿Por qué llevas corbata si no es una ocasión especial?

-¿Por qué el ir tan elegante?

Les respondo: ¿Acaso la vida no merece que todos y cada uno de tus días sean, en sí mismos, una ocasión especial? Además si la Parca ha de alcanzarme, al menos, el día en que haya de conseguirlo; si bien no lúcido y erguido, arrogante o apolíneo  el día en que de correr deba cansarme cargando con el peso de la senectud y sapiencialidad, de ser erecto, recto, altivo y jovial, falaz, sagaz, mordaz... al menos me aseguraré que me pille bien vestido. :)

Si el mundo no cambia, cambia el mundo y verás como todo muta.

París en Medianoche.

Arrh... Hummm... ¡No hay manera de poder conciliar ni siquiera una hora seguida de sueño! ¡Estoy harto de dar vueltas y más vueltas en la cama! ¡Ya es la cuarta vez que se me enreda la dichosa sábana en la pierna!.. en fin, supongo que he de levantarme una vez más. ¿Cómo dijo aquella amabilísima mujer que debía hacerlo..? 

-Prenez le coin de la feuille...- 

-ma... madame, je sass fermé la porte avec la clé, merci- 

Aquella mujer hablaba con un acento tan cerrado, que apenas pude entender cuál era la manera en que debía hacerse la cama (maldita manía de los apartamentos... hasta en eso tienen ''marca de la casa'' con lo fácil que es hacer una simple cama... ¡Pues no, tenían que complicarlo todo! ) reconozco que no es la mejor manera de intentar dormir una noche -bueno, una y todas desde que llegué-, pero también he de decir, que siempre que lo he hecho, el poquito rato que pude pegar ojo, lo hice mejor, con más calidad. ¿Cömo? ¿Qué sólo son las 23:·30 de la noche? me dirigí hacia la cómoda que venía con la habitación; no soy anticuario, pero estaba seguro de que como poco, aquel mueble tendría 110 años, todo un lujo sin duda, por el precio que pagaba por aquella habitación. Cogi unos pantalones a cuadros límpios, grises y entallados, una muda límpia, mi camisa de manga corta rosa palo y mi corbata a franjas dorada y gris, la boina... para cuando salga. Caminé hacia el fondo del pasillo intentando no molestar a nadie que pudiera estar durmiendo; Si, la única contraprestación que ofrecía aquel edificio tan cuco y barato, es que las dependencias de baño, estaban al final del pasillo y eran compartidos para cada dos. 

Pasé de largo el letrerito años veinte de ''bain'' de la puerta de roble francés y subí las escaleras. Eran unas escaleras preciosas en espiral, de metal forjado y una hermosa barandilla que imitaba a una enorme parra de vid, fue algo que me enamoró desde el principio, lo que en mi campo, llamamos ''Arquitectura del hierro del XIX'' mis pies creaban cierto soniquete musical un tanto arrítmico mientras subía, pero la verad es que era una de las más bonitas músicas a las que me había acostumbrado en aquel lugar. El último piso, era una zona abuhardillada, se supone que fue el antiguo piso del dueño del edificio, un simpatiquísimo anciano, lord francés, mariscal de campo de la República y que, a caballo entre heridas de guerra y talonario, no había podido conseguir descendencia y habia ''legado su mayor obra, inversión, morada hogar y corazón al pueblo francés'' y es por eso, que la habitación me sale tan barata. El ayuntamiento se hizo cargo y lo convirtió en una especie de albergue permanente para jóvenes buscavidas, normalmente la gente no pasaba mucho tiempo aquí, ya que muchos eran jóvenes de paso, excursionistas o sencillamente peregrimos de camino a Compostela; pero yo... yo me había enamorado...

Cómo iba contandoos, cierta noche hace ya meses, en la que el insomnio me volvía a atacar, decidí subir y ver qué habia más allá del tercer piso. LLevaba ya 4 meses sin que hubiera visto a nadie subir, pasar de aquel tercer piso en que se encontraban las habitaciones más baratas. Pues bien, llegué a un descansillo bastante más amplio que el resto y de hierro forjado, como la escalera y que supongo yo, entroncaría con ésta cómo el brazo entronca con el húmero a través del codo. Flanqueado por una puerta, ésta tenía cristal pintado -o eso creí ver, ya que el polvo y la poca luz nocturna, no me dejaban entrever demasiado- vislumbré ciertas posturas sexuales que me llamaron súmamente la atención, no era habitual encontrar algo así decorando una puerta como si se tratase de las más perfectas y espéndidas sacras vidrieras que pudiera contemplar -luego supe que fueron sacadas de uno de los despachos más... ''sugerentes'' del Moulin Rouge-. Cogí el picaporte con la mano, lo giré y ¡clock! la puerta se abrío súbitamente, ante mi, se encontraba un loft maravilloso, con una cristalera espléndida que dejava ver todo París, o al menos, la parte que mis ojos podían alcanzar a ver. El suelo era de un perfecto, precioso y pulido parquet, cálido, muy cálido. Me coloqué en el centro de aquella estancia y giré en rededor... al fondo a la derecha, llamó mi atención una pequeña puertecita de pino, sin letrero o cartel alguno que parecía formar parte de algún tipo de escobero, la curiosidad mató mi gato interior y me dirigí directamente a ella, la abrí  y vi un pequeño pasillo mucho más bajo de lo normal así que me incliné casi hasta doblar completamente mi cintura y avancé. 

¡JAJA! solté una sonorosísima carcajada cuando llegué al final, ''del mismo modo que orante pide el peregrino, tu, ávido celestino, has de inclinarte al placer'' rezaba la inscripción que daba a aquella sala. Fui a dar a una habitación apanelada con Teka y Granadillo, tremendamente oloroso y entre medias, finas filigranas de un anaranjado ámbar. ¡Era un jacuzzi y una sauna magnífica! y ni corto ni perezoso, me bañé y desde aquella, siempre. Siempre me he preguntado por qué nadie sube aquí, la gobernanta me dijo que se trataba de una zona común de uso público a disposición de todos los inquilinos, pero por extaña razón, sólo yo la usaba... ¡Superstitión! gritó. Salí con todas mis cosas cuando hube terminado, cogí la llave y cerré mi habitación colgando el cartel de ''ne pas déranger'' ...

   ''París, 1938 

         Hoy he despertado cómo cada noche, empapado en sudor frío y sábanas enredadas, pesadillas delincuentes que persiguen mi conciencia, mi inconsciencia y todo mi yo. Cúantas veces te he soñado desde que partí, lo siento, pero me fue imposible quedarme, los tipos como yo, de mirada crítica, pasión visceral hacia todo lo artístico y cultural, no teníamos cabida en ese nuevo país que aquel que se autodenominó garante moral, quiso crear... ¡Y no sólo pasión visceral por el arte! también pasión evisceral por todo lo autoritario, lo irracinal, lo bélico y militar... tu ya sabes qué pienso a cerca de todo eso y es por eso por lo que decidí partir... 

¿Sabes cuánto anhelo tus besos? nunca consigo dormir más de una hora seguida sin ese insano somnífero que para mí eran tus labios, aún hoy, y tras tánto tiempo léjos, cuando duermo, hay veces que hasta los siento. Siento esa presion almohadillada con la que los tuyos acariciaban y jugaban con los míos, haciéndo dellos todo lo que Vuestra Merçed quería, noto esas caricias, ese rozarmiento entre ambos, y que, entre beso y beso aceleraba mi iluso motor con  el que despedimos la vida cuando falla o nos fallan... aún recuerdo aquellas tardes cuando nos juntábamos en el pueblo con nuestras madres mientras ibas a tejer y pasabas por mis tierras... y yo, polvoriento hazadero, levantaba la herramienta para cargarla al hombro, levantar el brazo, y saludarte con mi mejor sonrrisa y un ''Buenas tardes, Señora Brágima'' y tu madre respondía con ese ''¡Pero niña, saluda, no seas mal educada!'' y automáticamente, una preciosa carita, enrojecida por la vergüenza, y esos ojazos avellana, saludaban como no queriendo, mirando hacia el suelo y seguias tu camino... camino que nunca imaginaste, sería el mío también. Vale, lo reconozco, lo hacía a propósito... sólo por la diversión que me confería verte en tan pudorosa situación. 

No te puedes hacer una idea de la de veces que, en mis paseos nocturnos a medianoche por las calles de Montmartre -y París en general- te he imaginado, sí, aquí conmigo, agarraditos de la mano, paseando como dos enamorados más saliendo de las tardes de Ópera que el Liceo organizaba, de camino a casa, con una nueva vida, una vida real, tranquila, animosa y juguetona. Te he imaginado cientos de veces de camino al Louvre, y escrito mil millones más tu nombre a los pies de su pirámide, como reservando el sitio ideal para la perfecta foto, como queriendo que nadie nos lo quitara para cuando pudieras venir, si... agarraditos de la mano, fuerte, disfrutando del otoño francés, de su atarceder y de su lluvia, que como en todos lados, moja por igual, si, pero sería una lluvia parisina... y luego, cuando entro, me siento y te recuerdo frente a la eterna sonrisa que nunca nadie ha sabido - ni sabrá me temo- descifrar nunca jamás. He de decir, que me resultas mucho más hermosa que ella, y aún, mi amigo Pablo, ese malagueño con tanto arte que vino allá por 1904 dice que ¡puede que se trate de hasta un jóven efebo un tanto andrógino! pero yo no le creo, le digo que como todo buen pintor, está un poco loco. y en efecto, te imagino y la estancia queda a oscuras, y sólo tu sonrisa la ilumina, sólo tu reluces, frente a tantas obras mundialmente queridas, añoradas e incluso aborrecidas. 

Y pasear ''pour l'Avenue des Champs-Élysées'' a media noche y que puedas ver la ciudad con la misma pasión que la veo yo cada vez que no puedo dormir sin uno sólo de tus besos. Por cierto; ¿Sabes algo de Jorge? Si, Jorge Guillén, ese vallisoletano tann clarividente para las letras, es que hace ya como medio año o así que me dijo que las cosas en España, se habñian puesto feas, muy feas... y lo noto extraño, como si no quisiera decirme algo por temor a herirme... bueno, seguro que acaba siendo algo sin importancia. HOY fuí al ayuntamiento, y pregunté por ese bonito loft del edificio en el que vivo, y sí, he iniciado los trámites para comprarlo para cuando vengas y te quedes, para disfrutar de todo lo que esa maldita guerra hubo de destruir... y sueño, muchas veces más, con hacerte todo eso que se ven en las vidrieras de la puerta, eso y mucho más... sólo espero que estés bien en Valladolid. 

                                                      Con amor, desde la medianoche de París.''

Autocomplicaciones.

Hace tiempo que no se qué pretendo, tampoco me he parado a pensarlo, si, sé que suena a tópico lo que voy a decir, pero intento vivir el día a día, el Cape Diem. Tópico medieval por excelencia, nó se dónde voy a estar mañana ni me lo pregunto, para qué engañarnos, y es por tanto -y por tantos- que en cierto modo, he llegado a ser tremendamente práctico para ciertas cosas; -no para otras, en las que enmaraño tanto la madeja que a veces no se ni cómo salir-. Hay veces en las que cuándo alguien me dice, se dice, o proclama al Mundo, que ha perdido la capacidad de sorprenderse, crea en mi cierto sentimiento de lástima. Ellos creen que perder esa capacidad de sorprenderse a sí mismos -y por extensión directa a otros, y pienso en la persona más inmediatamente directa como puede ser, a tales efectos, su pareja- es hacerse mayor, madurar -o al menos eso siempre me hicieron comprender o al menos, así me lo hicieron entender los poco o minimos conocimientos de los que dispongo... y no hablemos de experiencia, que es más ínfima aún-. Creo que yerran en grado sumo, al asociar la capacidad de sorprenderse a infantes inexpertos; se supone que se sorprendern porque hay partes, situaciones, estructuras -y un largo etcétera- que no comprenden o desconocen y que dicha sorpresa, es un mero reflejo de la capacidad consciente de haber tomado conciencia de dicho hecho o situación, de haberlo interiorizado -que no haberlo entendido-. 

La diferencia entre comprender e interiorizar es muy diferente, tanto como mirar y ver, oír o escuchar...  o la más importante y que al parecer todo el mundo entiende, -cuando los anteriores no- es tan diferente como follar o hacer el amor...sólo que para mí, los términos conocer o comprender e interiorizar, engloban ya todos los inmediatamente citados anteriormente, ya que uno puede conocer a través de la vista, del oído... cuando uno comprende, dicta, expone que ha comprendido la cuestión, que llega hasta la dimensíón intelectual más superficial y suficiente cómo para poder trabajar con dicha información al nivel más básico ahora... lo difícil es interiorizar. Interiorizar supone comprender a la perfeción y en la dimensión más profunda la cuestión, haber pensado, reflexionado lo suficiente como para conocer prácticamente todo a cerca de ello, -algo utópico, ya que, cómo todo el mundo sabe, nunca poddremos saber todo de todo, o todo de nada- es la capacídad de hacerlo tuyo, de incorporarlo a tu ser como si de una bola de arcilla se tratase... que, hecha de arcillas de distintos granos, colores, testuras.. cada día vás añadiendo un pedacito más a la maraña haciendo que se entremezcle tanto, que llegue un día en que todo eso, dé como resultado algo completamente nuevo, de tal manera que te sea imperceptible poder difeerenciar parte alguna o su procedencia y que, sin duda, forma parte de tu ser. 

Es por eso que la gente, -entre los que me incluyo, desde luego- tiene a confundír terminos o a crear disociaciones partidistas, políticas en pro de sus propios beneficios e intereses. esto es: 

-Cuando alguien envidia esa capacidad para sorprenderte, dirá -en su beneficio, sabiendo inconscientemente que es... bueno en cierto modo diferente a ti- que no eres más que un inmaduro que no es consciente de la dimensión real de un problema, cuando en vez de jugar a su juego, te ríes tanto y tan fuerte -en parte porque a tí te ha pasado tanto y tantas veces, que dejas de ver la estupidez superficial en que la mayoría de personas suelen quedarse y ves la semillita del problema... y claro, te ríes, pero no de él, sino de lo surreal de la situación- que en cierto modo, entiendo que desde fuera y sin tener o estar en mi cabeza, que, como la de todos, a veces tiene un pensamiento tremendamente simple, pero otras, puede llegar a ser tremendamente complejo, pueda parecer que nó comprendo la verdadera dimension y grado del problema, cuando es, a todas luces, lo contrario. Precisamente porque lo comprendo, lo entiendo se hasta dónde llega verdaderamente o puede llegar a afectarte, me, nos... me río, porque a todas claras, muy seguramente sea una estupidez. Y aunque no querramos oírlo, por lo general, el Hombre -como especie, no como individuo sexual, físico- tiende a complicarse mucho la existencia creando debates morales dónde a lo mejor, no son necesarios siquiera plantearlos -y no digamos ya, entrar a debatirlos de una manera crítica, objetiva o científica, porque claro, ¿quién va a querer hacerlo?

Cuando alguien te sugiere que os toméis la última en su casa, -o lo que es lo mismo que le folles de la manera más placentera y perfecta que sepas (o puedas), de esas veces que crean Historia, es sólo eso. Te está pidiendo un polvo, no una vida (Y más cuando ambos sabéis, que vive en Córdoba, Granada, Canarias o Teruel). No estoy intentando entrar o crear un debate sobre infidelidades si o no. Novios si o no, son temas que no vienen al caso porque no es el tema a tratar (Recuerden, de la manía del autocomplicarnos la vida). estoy diciendo que llegados al caso y bajo dichas circunstancias, no te compliques, símplemente déjate llevar que mañana será otro día... y recuerden, no hay opción a réplica, esto, es un discurso, no un debate.



                                                                                                                      Elagábalo.

FÜR ELISE y Ángel Obligado.

Für Elise

Triste es el rocío del gritar austral, 

que tiñe tus entrañas de inocencia,

y transforma en impávida apariencia 

aquello que te hace sentir mal.

Tenue es el helado aire sustentado

entre tu voz, ojos de tu sonrisa.

Que arranca de los míos empatía

reviviendo el humor abandonado. 

Tras las áureas huellas sanginolientas

abandono mi cuerpo a tu cuidado

y el puñal con que me despido. 

Trátalos como un perenne recuerdo,

trátalos como fuente de coherencia,

como extremada fuente del olvido. 

ÁNGEL OBLIGADO

Descansaba con su cuerpo magullado, 

reposando con sus alas el dolor

con un cuerpo hermoso, arrebatador,

con unos ojos de un azul dorado.

De su pecho, emanaban las heridas 

que infectadas, desgarran su pasión,

corrompiendo cada hueso en su interior

y su mirada, tan sutíl, perdida. 

En el horizonte repuntando el alba. 

Sosteniendo mi mano con firmeza

pronuncia, entre susurros, mi nombre. 

Herido por aqué que tanto amaba, 

se arranca sus dos alas con violencia. 

Ahora, no es un ángel, si no un hombre. 

Silencio

Silencio... por toda respuesta silencio, un silencio eterno, que conquista, silencio que domina y que crece, que se arremolina y que vence este andamio que tantos años tardé en constriur. Silencio que se carga los pilares de la autosatisfacción, de la autoestima... porque nada es auto...mático, suficiente, disciplinario, auto...servicio...nada es auto hasta que se termina. 

''me gustas cuando callas porque estás como ausente''

grande, muy grande Neruda... pero él ya te tenía

el callar, sólo domina, me destruye y contamina... 

corre, despierta, sueña... contagia.

Más silencio es imposible, las paredes las tengo recubiertas con una pátina de tu perfume, para que así, cuando estés ausente, como diría neruda, (callado, como digo yo) pueda seguir sintiéndote muy cerca y muy despacio... 

y poderme restregar con el gotelé de la pared

e impregnar de tu perfume, el resto de mi piel, de mi ser, mi parecer...

un baile eterno, efímero, perfecto... 

sublime, teatrero y desleal. 

desleal a mis principios, porque ya, ni principos tengo... 

sólo quiero tus finales...

Y cuánto más bailo, mas te sueño y más me desenfreno, más temido, mas queriendo no quererte, más me enredo en ti, en tus cosillas que a caballo entre despistado y peculiar, me enamoran, desbaratan, desordenan y no hacen más que aumentar la espiral con que la vida cambia la entropía de nuestra ordenada vida. 

más me quiero, vida mía, en este devenir, locura, desenfreno, velocidad sin dirección

control, precaución ni normalidad... 

sólo son ilusos, irreales, sustentados de leves ventanales con que miran la realidad

a modo de sombras en caverna, que no dejan si no desalentar

a todos los ilusos que se atreven a mirar atrás y ver que ya no hay sombras...

Que sólo hay realidad, que la gente mata, miente, hace daño y es normal -por otra parte... pero otra parte, muy excepcional,  

sueña, debilita el hierro del andamio en que tanto me costó subirme, atarme, 

crearte o inventarte, eso ya da igual...

sólo importan tus finales, tus más allá. 

hay gente que desata, que atormenta, que cruje, y que revienta

a todos esos que en su fondo, sólo viven enjaulados...

Enjaulados, no por el dañar a otros, como un asesino o un temible violador, enjaulados por sus sueños no cumplidos, las caricias que nunca se atrevieron -ni quisieron- regalar. ¿Sabes? dicen que cuando las caricias no encuentran su salida, se pudren, envenenan, encolerizan... Enjaulados por los miedos de enfrentarse a un mundo nuevo a lo que desconocen -que es lo mismo que decir a lo que temen-... 

¿Sabes qué? amor, ''podrán cortar las flores, pero nunca detener la primavera'' (Pablo Neruda)

No pretendo

No pretendo que quede poético, ni subliminal, sólo que escriban las palabras las cosas infinitas que no ves...


Hoy me he levantado pensando en ti, recorándo e imaginando cada centrímetro de piel
que esconde esa ropa que con tanta insistencia intento quitarte, morderte, romperte y desgarrarte
a besos cada centímero de ese impenetrable muro en que osas esconderte sin saber, que no hay recodo
al que no alcance... al que no acceda tarde o temprado, con tu permiso o sin él... da igual, si no me dejas;
me lo invento y te reinvento en un eterno baile cuyos pasos sólo pueden explicarse piel con piel sudor y murallas que se caen...

Adoro ver un corazon derrumbarse, si, ese es mi secreto, pero no ese derrumbe que te dejan hecho mierda,
que te anulan, te distorsionan y te vaporizan hasta convertirte en mero vacía, ni aire ya... Adoro ver cómo lloras... me encantaría tenerte delante y verte sollozar a raudales mientras me dices que si... que me quieres...
saber que soy yo la bomba que ha hecho explosionar... que ha tumbado las murallas, que ha penetrado tanto en ti, que no te quede otra que izar la bandera blanca... y rendirte.

Rendirte a tus sueños y comprender, que hay gente buena, que te quiere, te soprende, que solo quiere ver
que sonries, gente que quiere desgarrarte como he dicho, con todas sus fuerzar y dejarte una marca tan profunda y tan buena, que nunca puedas olvidarla...

te quiero ver

morder, sentir, acariciar

correr, lamer besarte o silenciar

silenciarte a besos, gemidos, caricias y cupidos descompuestos en pequeños polvos

con los que pretendo sazonar cada día de todos cuantos pases a mi lado

pretendo olerte, comerte, beberte y follarte

cada neurona disponible que esta amarga ciudad

vida, mundo o beldad, haya dejado viva para que pueda disfrutarla...

te quiero oir gemir, jadear... quiero sentir que te aceleras, 

que lates cada vez más rápido cuando mis dedos juguetean

con los huecos de tu piel que quedan descubiertos, obturados, abiertos, saturados...

Si, se que a veces, el fuego me quema y puede hacerlo contigo también, pero qué quieres,

soy hijo de Efesto y poco me bastan miradas indiscretas... malas, amargadas... las suplo con cada respiración que siento cuando te tengo cerca... poco me bastan palabras malsonantes, amargas, precarias o llenas de ira... si apenas te veo no puedo frenar esa sensación irrefrenable de lanzarme hacia ti... 

te entiendo y de verdad es que por eso

me controlo, ato cadenas a cada centrímetro de mi cuerpo,

pero como he dicho, nací bajo el signo del fuego y soy por tanto

impetuoso, ardiente, rápido, enérgico

veloz, estimulante, estridente y sobradamente alérgico

a todas esas cosas que te hacen mal. 

y si puede parecerte raro... puede que lo sea,

pero yo ya te he imaginado tantas veces, he jugado tan adentro...

has gemido, reído, llorado, me has empotrado y todo eso tantas veces... 

que yo ya no te considero hombre, eres mas bien sueño.

Me trae de cabeza esa actitud tuya de frenar todos mis embistes como si de un burladero fueras, odio esas veces en que doy por hecho que ya somos algo serio, perpetuo, perfecto... y me das tremenda hostia en forma de ''bah, da igual, no tengo con quien usarlos'' cuando sabes que a tu lado, yo lo estoy deseando... 

pero a la vez lo adoro, adoro que seas como eres, con esas idas y venidas con sus subidas y bajadas de montaña rusa que te montas... y la verdad no se qué hacer para poderte demostrar que no quiero hacerte daño... que no quiero dejarte tirado, herirte o que me lo hagas... para eso ya me basto yo y mi actitud de ir en primera línea dando por hecho de que somos algo...sólo quiero... (puede que con un ''te'' delante) 

y como dije... no pretendo que sea poético,

bonito, hermético, formal, perfecto o trate de pasiones...

sólo pretendo que más que poesía, veas que esto no es más

que una declaración de intenciones....

Y supongo que al igual, que en el mito de Pandora, en el fondo sólo queda la esperanza...